Chegou a época dos cachos. Não confundir com a época das uvas que é coisa que não existe: uvas existem todo o ano. Cachos há em Setembro.
Ir aos cachos era a derradeira actividade de férias grandes antes do regresso às aulas. De bicicleta, sem tesoura nem navalha, nos sítios do costume ou em temerária aventura por vinhas desconhecidas confiando apenas no palato e numa técnica empírica de apreciação a olhómetro.
Por vezes a coisa corria mal: havia donos aos berros, cães, consta que cartuchos de caçadeira carregados de sal, mas estes últimos parece-me que do território do mito.
Nesses tempos heróicos, os cachos chamavam-se bons ou maus: os brancos habitualmente mais doces que os tintos, mas apenas habitualmente.
Quando a vindima tinha sido mais displicente, era possível apanhar alguns já dourados, ligeiramente passados, mais doces que mel.
Hoje comi cachos, mas foram comprados. Acho eu!
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