da Obra

Dezoito de Junho foi há quase duas semanas. Desde esse dia tenho-me entretido a ler o que posso acerca da vida de José Saramago. Mais informado, posso repetir, agora com propriedade, que continuo a não nutrir simpatia pela pessoa. Nem sequer na perspectiva das convicções.

José Saramago não se enquadra naquilo que para mim é uma boa pessoa. E aí, repito o que escrevi já não sei onde, a culpa é dele. É dele porque nesta coisa dos juízos de carácter, eu sou muito senhor do meu nariz: se eu não acho que fulano é boa pessoa, é porque realmente não o é.

Lavrada a declaração de intenções, passemos aos factos.

José Saramago é, sem sombra de dúvida, o maior escritor de lingua portuguesa da actualidade. Não o posso situar no sec XX porque começou a escrever (de forma profissional) já o século ia avançado e também não o posso situar no sec XXI porque isso seria cortar as pernas aos muitos talentos que ainda poderão despontar.

Comecei vários livros do escritor, mas não consegui terminar nenhum. Aí, e mais uma vez me repito, a culpa é minha. Saramgo construiu uma obra reconhecida como sendo de superior qualidade por milhões de pessoas em todo o mundo. Não podem estar errados todos quantos choraram a sua morte. A Academia de Letras do Brasil, o maior país da lusofonia concedeu-lhe três dias de luto.

Só a história cimentará o lugar que a sua obra merece. Nós, que fomos contemporâneos do homem, não teremos capacidade para descolar um do outro.

O tempo sim, o tempo fará a destrinça.

Florbela Espanca era uma tarada.

Eça de Queirós era um snobe.

Barbosa du Bocage era um debochado.

Fernando Pessoa, pelo menos bêbedo, era.

Todos nomes maiores das nossas letras. Todos permitiram que a vida lhes invadisse a escrita. E a vida, essa que hoje pode ser um ferrete cravado na memória de José Saramago, a seu tempo acabará por lhe enriquecer a obra como antes enriqueceu a de tantos outros.